C'est beau, frères gardians, de pouvoir dire au monde : j'ai lutté pour ma terre et ma race, à cheval !
J'ai brandi mon trident au soleil provençal pour la patrie de mes ancêtres.
L. Abric


Arles © Kri

Sycomores © Kri

Figurez-vous que mes graines ont des ailes
Et se posent dans la poussière;
Elles y jettent des racines nouvelles
Et un sycomore sort de terre!
Un sycomore ou vingt ou cent!
Il en nait trop disent les gens!

Pourtant, moi, j'aime à contempler 
Volant au loin mes graines ailées.
Il faut d'abord qu'elles soient brunes et mûres
Et perdent leur rougeur première;
Après quoi, elles tournoient dans l'azur
Et descendent s'enraciner à terre.



 Texte et illustration © C.M. Barker